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1 de octubre de 2020

JUEGO DE NAIPES




Las cosas un constante
orden entre sí guardan, y éste es forma
que hace al cosmos a Dios ser semejante.

Dante, Paraíso, I


Sobre la mesa
un mundo hecho pedazos 
barajemos 
si queda como está
–un tercio de los naipes boca abajo,
el resto no permite hacer jugada–
tenemos el infierno 
si se ordena desordenadamente
obtenemos la vida
tal y como la esperan los demás 
si conseguimos ordenarla en orden 
tendremos la poesía 


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

6 de octubre de 2019

ANALEPSIS







Estoy a oscuras en la misma cama
que dos meses atrás nos contenía 


aproximadamente por mi brazo
de ahora estaba entonces tu cabeza
mirándome serena tras la lucha
aproximadamente por el hombro
contrario mi temor a que te fueras 


me siento raro a solas en las sábanas
sabiendo que fui yo quien finalmente
huyó y que sin embargo estoy aquí 


me siento raro uno y somos tres
escritos sobre el folio de la cama 


por un extraño azar soy como el tiempo
que escapa sin moverse del lugar 


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

4 de septiembre de 2019

AGUA CORTANDO UN CUADRO







Si escribo en esta página 

la casa 

se formará la imagen en tu mente
de una casa cualquiera de tu hogar
o el caserón sombrío de tu infancia
pero si aporto un hombre melancólico
mirando al mar detrás de una ventana
es mi casa y la piensas
negra quizás lejana no habitada

agua

escribo en mitad de este poema 
y tu imagen mental se ha hecho pedazos
dónde está el agua? fuera de la casa
o dentro de la mente? tu primera
composición del cuadro se desarma
pero todo termina por formar
una imagen: azar hecho sentido.

Divide el agua el cuadro el cuerpo queda
mirando al mar detrás de la ventana 
y separada por el agua oblicua
que la difracta del inútil cuello 
mi cabeza por fuera de la casa 
el mar rompiente brilla tras sus ojos 


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

12 de agosto de 2019

PARA UNA NUEVA ESTÉTICA







La fresa es más exacta que la rosa
la puedes disfrutar en tu interior. 

La rosa es un retrato un bodegón
naturaleza muerta si se corta.

La fresa es un paisaje con sus puntos
de líquido amarillo sobre rojo.

Como conchas de soles caracoles
en arcilla esponjosa y sonrosada,

o débiles estrellas despuntando
en el solar del cielo que atardece.

La rosa es gusto extático tan frío.

La fresa se hace forma entre tus dientes
desenvolviendo a lágrimas su gusto,

y su belleza sabe a hielo dulce. 

La fresa es más exacta que la rosa.


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

29 de julio de 2019

MAREA



Llegó a mis costas la marea negra
con las primeras olas de la noche
no distinguí su corazón de grasa
tiznando el rompeolas de la playa
la mar estaba alta al despertar
llegaba hasta mi casa la marea
no pude controlarla resistí
cuanto se puede ante el destino mismo
perdí como se pierde ante el destino
llegó a mis costas la marea negra
me arrebató el color pero dejó
la suficiente tierra para verla
el agua exacta para agonizar
el aire justo para no asfixiarse.


Bastante vida para amar la muerte.


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

17 de julio de 2019

A LA PREGUNTA DE POR QUE TE QUIERO







Porque la tesis va después del casusporque la lluvia llega del oeste,
el sol del este y éste del ocaso,
te quiero porque baja la marea,
y sube porque el cielo no es azul,
te quiero porque el mar rompe en la costa,
porque el amor, la gravedad, la muerte,
hacen caer los cuerpos a la tierra,
porque las nubes son en movimiento,
y mueren como peces si se paran,
porque la niebla es agua en suspensión,
porque las cosas pasan y el reloj
no acierta nunca con la hora exacta,
porque la rosa ya cortada muere,
te quiero porque el átomo de cesio
es firme y el genoma variable,
te quiero porque el sol calienta el aire,
te quiero porque el cero es absoluto,
porque mañana volarán las aves,
porque hoy se acaba y esta noche es triste.

Casas vacías, camas anchas, frío, 
preguntas insensatas por teléfono.


De Nova (Pre-Textos, 2003)


Vicente Luis Mora

10 de julio de 2018

LA CASA NEGRA





Llegué de noche a esta casa extraña
desalojé el color para asentarme
me horrorizaron sus paredes blancas
tras diluir mi esencia bajé al sótano
allí encontré enterradas mis raíces
hacían de cimientos de la casa
ya era parte de ella sin saberlo
quise hacerla a mi imagen y medida
tomé mi esencia que dormía en cubos
y fui tapando su horroroso albor
y me salvó la mano que escribía
la pluma hisopo sustanciando el llanto
ahora hasta las tejas son oscuras 
soy un tintero triste y solitario 
las nubes no se acercan sin mancharse 
mi cuerpo es un sinfín de líneas negras 
el negativo exacto de la página 
en esta casa ya no vive nadie.

Vicente Luis Mora