DE VIAJE

Hay una hora que hace del polvo tu escolta,

de tu casa en Paris, lugar de sacrificio de tus manos,

de tu ojo negro, el más negro ojo.

Hay una estancia donde un tiro de caballos se detiene para tu corazón.

Tu cabello quisiera ondear en el viento cuando te vas - eso le está prohibido.

Los que quedan y hacen signos de adiós no lo saben.

Paul Celan

Y SE VA MARCHITANDO LA CAJA DE LAS ROSAS

Y se va marchitando la caja de las rosas;

no tiene quien las saque y las lleve al camino.

Un airón de perfume se nos quiebra en las manos

mientras algo se muere y nace al mismo tiempo.

Se nos frustró la cita con aquella fragancia

de tan pura, invisible, ese ramo de brisa

que apenas huele a nada

y que agavilla en sí todo el amor del mundo.

Hay cosas que no son, pero que siguen siendo

gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,

hermosura secreta que sólo fue latido.

Ernestina de Champourcin

OI DECIR QUE EN EL AGUA

Oí decir que en el agua

hay una piedra y un círculo

y sobre el agua una palabra,

que pone el círculo en torno a la piedra.

Yo miré mi álamo descender hacia el agua,

miré cómo su brazo se alargó hacia la hondura,

miré sus raíces vueltas al cielo implorando noche.

Yo no corrí tras ellas,

sólo recogí del suelo esa migaja

que tiene de tu ojo la figura y la nobleza,

te quité del cuello la cadena de los dichos

y con ella adorné la mesa donde yace la migaja.

Y ya no vi más a mi álamo.

Paul Celan

SOLEDADES

Todas las soledades -grises víboras- muerden

la duda que taladra mis sienes abatidas.

Nadie finge camino en torno de mis plantas

que repliegan, medrosas, su impulso derrotado.

¡Soledad de mi frente1 Un residuo de sueños

la empolva de ceniza.

-¡Qué siniestra bandada de ideas en delirio

entrega al huracán su pálido plumaje!-.

¡Soledad de mis labios! Escondida zozobra

de los besos en flor que no abrasa el estío,

nostalgia de capullo condenado a vivir

su eterna adolescencia.

¡Soledad de mis manos! Inefable tortura

del gesto que se duerme en trance de caricia.

¿Para qué la ansiedad que entreabre mis palmas

si adhieren a su curva inútiles vacíos?

Soledades que cercan con límites de hierro

la expansión luminosa y frágil de mi vida...

¡Rompe tú las amarras que me retienen, muda,

en el hueco sombrío de mi rincón doliente!

Ernestina de Champourcin

NADA DISIMULA LA PERFECCION DEL AMOR

Nada disimula la perfección del amor.

Un auto en marcha atrás. Memoria del agua en movimiento. Beso.

Gusto particular de tu boca. Ultimo tren subiendo al

cielo.

Aguzo el oído.

Los aparatos que sólo hacen sonido ocupan el lugar

clandestino de la felicidad.

Necesito atarme al velamen con mis propias manos.

Sirgar.

Desde aquí al fondo de la reserva forestal oigo cosas que

nunca oí, pájaros que gimen.

Ana Cristina Cesar

LA ETERNIDAD EN LOURMARIN

A Jean-Paul Samson

No subsiste línea recta ni carretera iluminada hacia un ser que nos ha dejado.
¿Dónde se aturde nuestro afecto? Un anillo de árbol tras otro, si se acerca es para hundirse al punto. Su rostro a veces viene a apretarse contra el nuestro, sin producir otra cosa que un relámpago helado. El día que alargaba la dicha entre él y nosotros no se halla en ningún sitio.

Todas las partes -casi excesivas- de una presencia se han dislocado de golpe. Rutina de nuestra vigilancia... Sin embargo ese ser suprimido persiste en algo rígido, desierto, esencial que en nosotros hay, donde nuestros milenios juntos alcanzan exactamente el espesor de un párpado cerrado.

Hemos cesado de hablar con el que amamos, y sin embargo no reina el silencio. ¿Qué es de él, entonces? Sabemos, o creemos saber. Pero solamente cuando el pasado que significa se abre para darle paso. Aquí le tenemos a nuestra altura, más lejos, por delante.
En el momento, de nuevo contenido, en que interrogamos a todo el peso del enigma, súbitamente comienza el dolor,
el de compañero a compañero, que esta vez el arquero no traspasa.

Rene Char

TODA LA VIDA

Los soles del sueño ligero son azules como tu cabello una hora antes del amanecer.

También ellos crecen rápido como la hierba sobre la tumba de un pájaro.

También los enreda el juego que jugamos como ensueño en los barcos del placer.

En las rocas calcáreas del tiempo también los encuentran los puñales.

Los soles del sueño profundo son más azules: así fue tu cabellera sólo una vez.

Yo, viento nocturno, me demoraba en el seno venal de tu hermana.

Tu cabello colgaba en el árbol sobre nosotros, pero tú no estabas.

Nosotros éramos el mundo y tú eras un zarzal ante las puertas.

Los soles de la muerte son blancos como el cabello de nuestro hijo:

se elevó de las aguas cuando armaste una tienda en la duna.

Alzó sobre nosotros el cuchillo de la dicha con ojos apagados.

Paul Celan

LAS AVES INFINITAS DEL AMOR

Las aves infinitas del amor

están petrificadas en sus lechos

de roca cristalina y solitaria.

Son aves vivas pero muertas. Son.

Sus alas ya no tiemblan ni en el cielo

se sabe que fue el vuelo de las aves.

Unas son transparentes como vidrios.

Otras son de basalto impenetrable.

Vivieron en los árboles y ardieron

entre los gritos ávidos del júbilo.

Pero todas cayeron desde lo alto.

Están petrificadas para siempre.

Juan Eduardo Cirlot

NO ESTAS MURIENDO DULZURA

No estás muriendo dulzura.

Así como dije: de aquí a diez años estaré de vuelta.

Certeza de que un día nos reencontramos.

Dulzura, no estás muriendo.

Barca engalanada a pique,

pero fija: dulzura, no ahogues.

Ana Cristina Cesar

PERMANENTE INVISIBLE DE CAZAS CODICIADAS

Permanente invisible de cazas codiciadas,

Cercano, cercano invisible tan cercano a mis dedos,

Oh presa mía distante la noche en que me inclino

Para un novel cuerpo a cuerpo.

Beber friolentamente, ser brutal restablece.

Sobre este jardín doble se redondea tu tapa.

Tienes la densidad de la rosa que se hará.

Rene Char