RIBERAS DEL ARBIGO

Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz

por vez primera, dejo también el corazón.

No pasará otra onda rumorosa del río,

no quedará este chopo envuelto en fuego verde,

no cantará otra vez el pájaro en su rama,

sin que deje en el aire todo el amor que siento.

Aquí, en estas riberas que llevan hasta el llano

la nieve de las cumbres, planto sueños hermosos.

Aquí también las piedras relucen: piedras mínimas,

miniadas piedras verdes que corroe el arroyo.

Hojas o llamas, fuegos diminutos, resol,

crisol del soto oscuro cuando amanece lento.

Qué fresca placidez, que lenta luz suave

pasa entonces al ojo, que dulzura decanta

el oro de la tarde en el cuerpo cansado.

Hojas o llamas verdes por donde va la brisa,

diminuto carmín, flor roja por el césped.

Y, entre tanta hermosura, rebosa el río, corre,

relumbra entre los troncos, abre su cuerpo al sol,

sus brazos cristalinos, sus gargantas sonoras.

Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz

por vez primera, miro arder todas las tardes

las copas de los álamos, el perfil de los montes,

cada piedra minúscula, enjoyada del río,

del dios río que llena de frutos nuestros pechos.

Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz

por vez primera, dejo también el corazón.

Antonio Colinas

EL AMOR ABSOLUTO

Te sé real, tangible y evidente,

corporeidad rotunda que condena

a muerte la belleza en la azucena,

el tránsito del sol por occidente.

Renaces de la noche y del poniente

y asciendes a la luz como una almena.

Altiva en tu prisión de amante plena,

combates contra un dios omnipotente.

Aspiras a la eterna pervivencia,

a una lucha final contra la ausencia

y a toda paz que el sufrimiento entable.

Porque no has renunciado a la imprevista

condenación ni aún a la conquista

de tu reino de amor inalcanzable.

Israel Clara

AUSENCIA DEL AMANTE

He vuelto por el camino sin hierba.

Voy al río en busca de mi sombra.

Qué soledad sellada de luna fría.

Qué soledad de agua sin sirenas rojas.

Qué soledad de pinos ácidos errantes...

Voy a recoger mis ojos

abandonados en la orilla.

Carmen Conde

UN POEMA

Ciervos que en la espesura,

o junto al agua quieta de las charcas,

bajo luna madura,

amarillenta,

se llaman y responden,

se llevan y nos traen

con la brisa

(como los ruiseñores)

nuestra esperanza en otra vida no mortal.

Antonio Colinas

MADRIGAL A AFRODITA

Merced a ti la flor del aire es oro,

oro es la flor del trigo;

y la amapola roja,

rubia flor, pariente del oro.

Enloqueciendo al aire

y a lo escondido de la tierra,

haciendo caer lluvias amarillas

sobre las matrices del agua,

atas al monte con un nudo de oro.

Sube el polen los escalones

arriesgados del aire

con alas músicas, con trinos

más libres que de pájaros,

como el oro le trina al oro.

Y la cabellera te sueltas,

rubia y casta, diosa desnuda,

que acaricia al caer tu sexo:

y un espasmo corre en la espalda

bajo las olas locas de oro.

Una bandada de palomas,

grajas o ciervos, amarillos,

he visto en sueños: sus pupilas,

que me miraban fijamente,

despedían chispas de oro.

Angel Crespo

ORIGEN

Todo está en ti, porque ya nada existe

si no lo nombras tú sobre los sueños,

si no das existencia a un simple arpegio

de violines huyendo hacia el crepúsculo.

Porque ya nada soy si tú no habitas

entre nubes de páginas lluviosas,

y me regresas a Borges o a Ungaretti,

a escritores de luz sobre lo oscuro,

a poetas de labios y de beso;

porque si no es tu origen ya no es cierto

este todo que empieza sobre el aire

de algún libro olvidado y de la música,

que suena en los abismos de tu vida,

en el joven desierto de tu tacto.

En tu día infinito el sol ha muerto.

Todo está en el incierto de tus manos.

Israel Clara

CONFUSION

Ahora empezarás, mi vida,

a no dejarme vivir.

A que los días y sus noches sólo sean

el ahogo feroz de tu encuentro.

De tu incorporación a mí,

de tu revestimiento de mí.

A que mi sangre no sepa detenerse sola,

y se arroje a la tuya, a ti,

con la furiosa alegría de amarte,

del éxtasis de saberse tuya;

y de la angustia,

del tremendo milagro oscuro

¡que es pertenecerte!

Ahora sí; ahora.

Cuando no me busca nadie, ni yo busco.

Porque tu voz llena de altos ecos la tierra,

y tu olor los jardines más sombríos,

y de tu pecho caen las campanas de mis deseos

de ti, de mí que por ti me recobro

y aprendo, vida mía, alma mía, amor,

que es verdad que soy de carne,

que es verdad que duelo,

y gozo, y sufro, y grito

porque soy tuya.

¡Momento agotado del mundo,

éste en que te sé lejos de mí!

Apúralo todo, regresa a nuestro abismo

y déjame en ti sumida,

fuerza que se te dio sin lágrimas

de rebeldía; aunque con llanto de violencia

por verse tuya,

yo que no era de nadie,

¡ni siquiera mía nunca!,

esclava tuya, entregada tuya, amante.

Carmen Conde

PLEGARIA DE LOS PAJAROS NEGROS

Gracias por la muerte de estos montes

y por la de estos pueblos, en los que sólo las piedras

se mantienen con vida;

gracias por estos negros páramos del invierno

en los que la tierra asciende a los cielos

y las nubes descienden hasta rozar la tierra;

gracias por esta hora de todos los vacíos

en la que se intuye un final.

De tanta pureza y soledad, de tanta muerte

sólo puede brotar una vida más cierta.

Gracias por la noche, que a punto está de llegar

con la bondad de sus nieves,

y por ese perro vagabundo

que prueba a calentar con su hocico

el estanque helado

para extraer un poco de agua;

gracias porque no nos hemos cruzado

con ningún ser humano

para pulsar el dolor,

y por la pana remendada de parcelas y prados,

que conservan como un tesoro

las heridas de los disparos,

los tizones de los últimos incendios;

gracias por los frutales grises de los mínimos huertos

y por las colmenas adormecidas,

y por la casa cerrada desde hace muchos años

de la que no se conoce su dueño.

Y, sin embargo, en este anochecer,

yo quisiera ofrecer lo mejor de mi vida

a toda esta muerte;

yo quisiera cambiar todo el gozo y el oro

que hubo en mi vida

por la contemplación ( desde estos páramos negros)

de las montañas últimas.

Porque aquí empezó todo para mí,

porque cuanto he sido, y soy, digo,

nada sería sin las raíces de las luces frías,

sin esos senderos impenetrables

que sólo han recibido la visita

de los rayos amargos.

Por eso, quiero ser esa lastra ferrosa

bajo la que duerme la víbora,

o la yerba tan fuerte, o su escarcha,

que el sol no logró deshacer a lo largo del día.

Quisiera arrodillarme como tapia abatida,

como pinar abrasado.

No deseo ni puedo volver hacia atrás la mirada,

desandar el camino (¡tan largo!) recorrido,

pues ya sé que, vacío,

en la hora en que todo ya parece morir

a punto está todo de nacer.

La mirada vuela sobre la fosa del valle

(sobre la fosa de la vida),

hacia la gran mole coronada de silencio,

hacia la cima que alberga los misterios.

Gracias por este anochecer

en el que me he quedado entre las manos

con las pobres, escasas semillas

de las que habrá de germinar luz perpetua.

En el anochecer de los páramos negros

estoy solo y profundamente en paz.

Antonio Colinas

SIN QUERER

Sin querer,

sin encontrar una niebla de olvido

que me haga extraviarme en mi presente,

que no recuerdo

porque la luz es excesiva;

sin querer,

sin desaprender esa música

lejana -y conseguir,

en el día brumoso,

escuchar al silencio lleno de alas.

Sin querer

-nunca queréis, no quiero-,

vamos impulsados por remos

de una leña que no consume

el fuego que nos arde.

Sin querer,

caminamos hacia un final

que nos aguarda indiferente

-no es cazador- con su sima de olas

sin sal y sin espumas.

Sin querer,

ignoro si es posible

recobrar el aquí que ignoro,

o, ciego y en silencio,

sumergirme en el río

que me niegue a vosotros,

sin querer.

Angel Crespo

QUE LA SONDA TE ENTRE POR LA NARIZ

 

Ahora que ya no sientes

la furia del ridículo encendiéndote

y me miras llorando,

suplicando mi mano para salir

de donde yo jamás podré sacarte...

Ahora que la certeza del final

se te ha clavado justo en las pupilas

y la vida penetra regalada

por esta sonda fría,

umbilical...

Ahora entiendes mi prisa,

mis ganas de tenerte

antes del dormitorio,

mi insaciable ansiedad

encarnada de piel y de saliva...

Ahora que te penetra el plástico

y no quieres mirarte en el espejo...

Ahora me pides, leve,

sin palabras,

que recupere el tiempo con mis manos.

Y yo tan sólo sé

seguir amándote.

Luis Felipe Comendador