La noche muere sobre una manzana rota.
La creación recomienza.
El alba crece insuperable
compacta en sus disturbios.
El hombre pulsa la memoria
abre el instante nuevo
con manos transparentes.
Por todas partes la fantasía
de ser entre las horas
la proeza el grito la resurrección.
También de la tierra húmeda
de los hechos ya ocultos
llega el movimiento
el segundo perpetuo
la presencia.
Una palabra corta en dos tus labios.
Homero Aridjis
