Ya no es idioma degollado desavenencia de sinfonías música
del prodigio de un dios captado.
Ya no es.
Ahora todo te vence te olvida con unción.
Por ti el vino ulcerado yace por ti
yace muy frío el vino de la infancia
y su pasión despierta,
sombra en sus juicios en su instinto
que se desmaya sus perfumes.
Y mientras vas tomando la excéntrica forma de mi vigilia
lloro sobre una generación que es la mía y no existe.
Sobre una generación que no existe y la canto.
Blanca Andreu
