Creo que cruzan brevemente,
como si un muñidor nos dispusiera
a mermar lo sutil y delicado.
Desde mis soledades, considero
que estas cosas apenas si cautivan
que apenas si interesan a ninguno.
¿Qué importa un verso a nadie
si ese nadie no besa la palabra?
El tiempo, este extraño compromiso
que adquirimos al ser prueba de luz,
nos hace cada vez más vulnerables,
más nuestros: no es almíbar lo ajeno.
Desnuda, hiriente la tristeza,
escasos son quienes comparte
la huella del calvario.
¿Qué nos queda, por ello, de un poema?
Expuesta al clima la palabra,
el huracán abate hasta su aroma.
Nicolas del Hierro
