Llaman a la puerta, madre. ¿Quién será?
Es el viento, hija mía, que gime al pasar.
No es el viento, madre. ¿No oyes suspirar?
Es el viento que al paso deshoja un rosal.
No es viento, madre. ¿No escuchas hablar?
El viento que agita las olas del mar.
No es el viento. ¿Oíste una voz gritar?
El viento que al paso rompió algún cristal.
Soy el amor dicen, que aquí quiere entrar...
Duérmete, hija mía..., es el viento no más.
Francisco Villaespesa
