Están rotas las antiguas ilusiones,
como están mojados los sembrados,
que cubiertos de rocío se mecen
a voluntad de los aires agitados.
Están vacías las arcas del recuerdo
como están las orquídeas florecidas
que mostrando colores deslumbrantes
se muestran al cielo, enfurecidas.
Y están en la humedad de la siembra,
y en la furia viva de las orquídeas
el canto melodioso que alimenta
y el hastío perturbante de los días.
Está desgarrada la heroica valentía,
como está seco el inmenso desierto,
que lejos de darse por muerto
se desespera por mantener la vida.
Está quebrada la osamenta de la esperanza,
como tibias están las manos de una madre,
que acaricia, consuela y no se cansa,
de ejercer su don, el más loable.
Y están en el valor, y en la espera confiada,
las armas que me dan el sustento
y el cálido y fugaz aliento
que mantiene vivas mis fibras,
y encendida por siempre mi llama.
Miguel Ángel Turco
