DIALOGO CON EL ARBOL

Incansable
hacedor de pájaros,
el blanco se llevó a tu verde jubiloso,
cómo esperas abrigarte con alientos
de plumas si también te abandonaron?

Fantasmal
racimo de oboes,
donde el rayo corrige noche a noche
su grabado y el viento gime sus acordes,
bajo un temblor de encajes negros.

Como tú,
fuí ternura brotada una mañana
con la alborada vertida a torrentes
sobre mis formas,
como tú,
vestí antaño imágenes distintas
que el tiempo
nutrió de encendidas horas,
igual que tú,
mis carcajadas de colores
resbalaron
por laderas y quebradas,
y la misma brisa
que impulsó a mi barca
llevó a tu origen
en su cesta de perfumes y alas,
para ser éxtasis
de la tierra germinada
con besos del aire,
sol, agua y luna.

Ahora somos
gasto dramático,
pantomima de esqueletos apartados
que contemplan primaveras ajenas,
cuando los nidos halagan otros brazos.

Ofrezcamos
al rocío mis heridas
y tus surcos para que entre quedo,
en pausado suspiro por las venas,
y cese la siesta de nuestros ardores.

A ti me abrazo
para enlazar mis manos a tus ramas,
mi cuerpo
a tu tronco, mis pies a tus raíces,
y así,
tal vez el fervor comunicado
o un hálito
del vigor dormido,
colmen de matices
nuestras oscurecidas formas,
y los cantos
de mi sangre y de tu savia
encuentren
nuevamente sus amados ecos;
viejo árbol,
venzamos esta angustia
de un ocaso sin hojas,
como hacen las flores,
que al expirar,
imaginan sus mariposas.

Andrés Recasens Salvo