DIALOGOS CON EL INVIERNO

Velada preñez de la tierra,
luego que una alforja de manos morenas
alimentó de granos
los ansiosos terrones;
invierno,
te dicen imagen de la muerte,
helada miseria,
y no eres muerte,
es que la tierra se ha vestido
de manteles blancos
para la cena de la abundancia,
con reventón de capullos,
alboroto de orugas descubriendo sus alas
y pelajes excitados
reclamando saliva;
no,
tu silencio no es muerte,
es el pudor con que amamantas de savia
las fatigadas cortezas,
en un preludio
de racimos inquietos
trinos y aromas;
no,
tu tempestad no es muerte,
es la febril aseadora
que prepara los escenarios de montes
y valles,
para la danza de exaltadas pezuñas,
de un frenesí de belfos
embistiendo ubres,
de abejas seducidas
por una súplica de pistilos;
no,
tu palidez no es muerte,
es la enagua bordada
con cristales de escarcha
con que cubre su embarazo la tierra,
antes de parir,
otra primavera...!

Andrés Recasens Salvo