Poeta que fusilas estos versos,
y los hieres de muerte en una esquina,
del revés a veces de una tapia,
contra el viento que sopla en tu ventana.
Hoy has matado a un verso que rimaba,
a una estrofa sublime que pedía
ser coronada en el epílogo de amor
de aquel soneto, de un buen romance,
de una escuálida cuarteta, suplicante.
Tienes las manos enredadas en tu pluma,
ya no disparan saetas ni venablos.
Esperan tristes el letargo de la lluvia,
junto a ese piano sin cuerdas del teclado,
que espera baytes cifrados en sus letras,
para que el frío ordenador ponga su trasgo.
Azpeitia
6 de Diciembre de 2007
y los hieres de muerte en una esquina,
del revés a veces de una tapia,
contra el viento que sopla en tu ventana.
Hoy has matado a un verso que rimaba,
a una estrofa sublime que pedía
ser coronada en el epílogo de amor
de aquel soneto, de un buen romance,
de una escuálida cuarteta, suplicante.
Tienes las manos enredadas en tu pluma,
ya no disparan saetas ni venablos.
Esperan tristes el letargo de la lluvia,
junto a ese piano sin cuerdas del teclado,
que espera baytes cifrados en sus letras,
para que el frío ordenador ponga su trasgo.
Azpeitia
6 de Diciembre de 2007
