Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.
El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.
Nace del mar, asalta la colina,
oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
y se derrama en ecos por el llano.
El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.
Octavio Paz
5 comentarios:
Hermoso.. tenia tiempo de no leer este poema.. gracias por compartirlo..
saludos fraternos
besos
un abrazo muy grande
Manos delicadas al tocar.
Besos
adolfo, gracias amigo, besos, cuidate.
mardelibertad, amiga, gracias por leer, cuidate mucho, besos.
Y Octavio Paz también me encanta, este poema es fabuloso.
cecilia amiga, que alegria saberlo, besos, cuidate.
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