El ajedrez de la muerte
se quedó en una pieza.
Arrojo los naipes, trémulo, incendiado
y no dicen mi suerte.
Y tuve una bestia de orgullo
que arrastró mi bestia.
Moribunda,
una mujer pasea triste, descalza en la calle.
Y es tarde para ser otro hombre.
Salgo de mi casa, pontífice, ajeno,
con el crucifijo -una mujer-
colgado en mi tristeza.
Si regreso, Señor
quiero ser otro pero no Campos.
¿Para qué vivir agarrado como loco al reloj?
Ya la gula de vivir se detuvo en mi garganta
Y mísera mi perra más odiada fue la angustia.
Pero, Señor, yo converso en voz alta,
en voz baja converso, sí,
cosa distinta es que no oigas.
Antes, en otro océano,
arrepentí, modifiqué el pasado.
Y tus ojos caminaron tristes, inmensos,
en las páginas de mis libros.
Mañana partiré, me iré del todo
Aunque hoy puedo decir:
tengo amigos, no amo a mujer alguna,
el tétano del sol duerme en la ciudad de México.
Marco Antonio Campos
