I
No es vino exactamente
lo que tú y yo apuramos
con tanta lentitud en esta hora
pulcra de la verdad.
No es vino, es el amor.
No se trata, por tanto,
de una celebración esperada,
una fiesta ruidosa,
alzada en oros.
No es montañoso cántico.
Es sólo silbo, flor, menos que eso:
susurro, levedad.
II
Y esto empezó hace mucho.
Unimos nuestras manos
muy apretadamente
para quedarnos solos,
juntos y solos
por la senda infinita
interminablemente.
Y así avanzamos juntos
por la senda tenaz.
La misma senda,
el mismo instante de oro,
y sin embargo,
tú marchabas sin duda
siempre muy lejos, atrás,
perdida en la distancia
luminosa, diminuta
y queriéndome
en otra estación más florida,
en otro tiempo
y otro espacio puro.
Y desde el retirado calvero,
desde la indignidad arenosa
del madurado atardecer,
en que yo contemplaba
tu tempranero afán,
te veía despacio,
una vez y otra vez,
sin levantar cabeza
en tu jardín remoto,
atareada y obstinadamente
¡y tan injustamente!
coger con alegría
las rosas para mí.
Carlos Bousoño
