DESTINO

Quiero que tu cálido cuerpo desaparezca

educadamente y me deje solo en la bañera

porque quiero considerar mi destino.

¡Destino! ¿por qué me encuentras en esta bañera

ocioso, solo, sin lavar, sin siquiera

la intención de lavarme excepto en el último momento?

¿Por qué no me encuentras en lo alto de un poste de teléfonos,

reparando las líneas que van de ciudad a ciudad?

¿Por qué no me encuentras cabalgando a través de Cuba,

un hombre gigantesco con un machete rojo?

¿Por qué no me encuentras explicando máquinas

a pupilos poco privilegiados, españoles negroides,

contentos de que no sea un cursillo sobre escritura creativa?

Vuelve aquí pequeño y cálido cuerpo,

es la hora de otro día.

El destino ha huido y yo te elijo a ti

que me encontraste mirándote fijamente en un almacén

una tarde hace cuatro años

y has dormido conmigo desde entonces.

¿Qué te parecen mis ojos de pescador después de todo este tiempo?

¿Soy lo que esperabas?

¿Acaso estamos demasiado tiempo juntos?

¿Acaso se avergonzó el destino ante la doble toalla turca,

nuestro conocimiento de nuestras pieles,

nuestro amor que es proverbial en todo el bloque,

nuestro acuerdo de que en cuestiones espirituales

yo debo ser el Hombre del Destino

y tú la Mujer de la Casa?

Leonard Cohen

RETORNO

Donde estoy nada queda

y existir es vivir en tu recuerdo,

ver una luz atravesando

el rumor arrancado de un cadáver,

escuchar a pesar del miedo

la palabra de un niño que gemía

y tener en las manos un hálito, un temblor

y un profundo lamento ensombrecido.

Pensar en ti no es pensar

con alguien o con algo

sino hundirme en mí mismo y mi principio,

como llegando a un extremo donde fluyen

una tranquilidad de corazón roído,

una amargura de rencor oscuro,

un retornar al hombre desgarrado,

y recordar que el pensamiento muere

a través de ese tiempo que a ti te pertenece,

sin más impulso que tu desamparo,

como una prolongada enfermedad,

como sonido que flotara en un abismo.

Y todo vive inútilmente:

adonde miro allí me encuentro

en vano espejo de mi soledad,

con simulado rostro de Narciso

o humo que pretende conservarse;

hallo sólo tinieblas

y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,

y aquí te palpo y me maldigo

porque vuelves a ser, pero en recuerdo.

Vivo ahora contigo y nada turba

la posesión del tiempo en que viviste,

y nada ha de cambiar mi pensamiento

cuando pensar en ti es contemplar

mi propia voz por sueños invadida

y dolerme de haber creído en mí

como en algo que existe fuera de todo tiempo,

de mí mismo nutrido,

seguro de mi voz.

Amarte hoy sería desertar,

huir del odio que por mí acreciento

bajo el latido de mi corazón;

fuera negar la luz que al rumor sobrevive,

o afirmar que la flor

no crecerá jamás en mis entrañas

con un sabor de imagen prolongada

a través de la carne,

sobre el silencio húmedo del túmulo

de esta mi soledad que resucita y me regresa

al desierto en que siempre había creído.

Ali Chumacero

SERE TUYA SIN TI EL DIA QUE LOS SUEÑOS

Seré tuya sin ti el día que los sueños

alejen de mi senda tu mente creadora,

el día que tu sed

no pueda limitarse al hueco de mis manos.

¡Seré tuya aún sin ti! Dejaré de merecerte

en la cuna encendida que tejieron mis besos.

Se borrará en tus labios la forma de los míos,

y el cielo de tu vida tendrá 

un color distinto al de mi corazón.

Pero sabré ser tuya sin nublar tu camino

con la huella indecisa de mi andar solitario.

Me ceñiré a tu sombra, y anudada por ella,

te iré dando en silencio lo más puro de mí.

¡Con qué amarga dulzura repetiré, ya sola,

esos gestos antiguos que pulió tu mirada!

Me seguirás teniendo igual que me quisiste

y acunaré en secreto tu amor eternizado.

Ernestina de Champourcin

CORAZON DE NUNCA JAMAS

Abandoné Nunca Jamás

para entrar en tu corazón.

No supe

cómo me sucedía. Sólo intuí

-pero no quise interpretarlo- algún

obscuro signo: la escritura

similar al insomnio y el ensueño

igual a la escritura, evitar

a mis años la amenaza

ingenua del horóscopo o negarme

tres veces mi espejismo

en un espejo roto a medianoche.

Aún ahora

no acierto a comprender

a dónde huyó la Sombra, cuándo

venció el Pirata, si se hundirá

la Isla, pero escucho

mi adiós a aquella tierra

y como un niño en el exilio

llamo mi país a esa roja

víscera autista, el corazón,

tu corazón

de nunca jamás.

Juan Cobos Wilkins

EL ARPA EOLICA

¡Mi Sara pensativa! Reclinada

tu cabeza en mi brazo, es dulce estar

junto a nuestra cabaña recubierta

de jazmín y de mirto (los emblemas

de la inocencia y del amor reunidos)

y ver los montes rebosar la luz

de la tarde, reunirse lentamente

y mostrar el lucero refulgente

como la sabiduría. ¡Qué hermoso

el aroma del campo y qué callado

el mundo! El murmullo del mar lejano

nos habla del silencio.

Y esa humilde

arpa -óyela- en su lejano estuche,

acariciada por la simple brisa

cual tímida doncella ante el amante

es tan dulce reproche que me invita

a repetir la falta. Ya sus cuerdas,

suavemente tañidas, nos ofrecen

oleadas de notas que recuerdan

el embrujo sonoro que los elfos

pronuncian por la tarde, cuando viajan

con la brisa que llega de las hadas,

donde la música ronda las flores

salvajes como aves del paraíso

¡flotando en su ala indómita, sin pausa!

¡La vida dentro y fuera de nosotros,

que anima el movimiento y es su alma,

luz en sonido, sonido en la luz,

ritmo en el pensamiento y alegría

en todo! Cómo no amarlo todo

en un mundo tan pleno, donde canta

la brisa y el aire aquietado es música

dormida en ese tácito instrumento.

Así, mi amor, mientras al mediodía

paseo por las próximas colinas

con ojos entornados y contemplo

la danza de la luz como diamantes,

medito sosegado en el sosiego;

cruzan por mi cerebro, así indolente,

pensamientos que él mismo no convoca

y revuelos de ociosas fantasías

diversas y salvajes cual tormentas

que crecen y se agitan sobre el arpa.

Y ¿no serán los seres animados

arpas dispuestas de diverso modo

que se hacen pensamiento cuando sopla,

viva y vasta, una brisa intelectual,

de cada una el alma, Dios de todas?

Pero tus ojos serios me suponen

un sereno reproche, amada, y esos

borrosos pensamientos no rechazas

y me haces caminar en humildad

con Dios. ¡Hija del Cristo y de su estirpe!

Con sagrada razón has despreciado

conceptos de una mente aún corrupta,

pompas que brillan, se levantan, rompen

con el rumor de una filosofía

vana, ¡pues nunca podré hablar sin culpa

de Él, Incomprensible! Salvo cuando

con temor y con fe interior alabo

a aquel cuya piedad es salvación

para mí, miserable, pecador

e insensato. ¡Aquel que me dio paz

y a ti y esta cabaña, amada mía!

Samuel Taylor Coleridge

YVONNE

La sed hospitalaria

Quién la oyó nunca quejarse?

Nadie más que ella hubiera podido beber 

las cuarenta fatigas sin morir,

Esperar, muy adelantada, a quienes venían después;

Desde el alba hasta el crepúsculo era su esfuerzo viril.

Quien ha excavado el pozo y sube el agua yacente

arriesga el corazón en la separación de sus manos.

Rene Char

TRES POEMAS A NUMANCIA

1

 La tierra

¡Oh, tierra! Tierra, campos, rosas,

rosales de tierra desgarrada:

de tierra de silencio y de amargura

abierta a los puñales y los besos.

Aquí quiero cantar, sobre tu pecho,

la inmensa soledad de tus llanuras,

el oro calcinado de tu trigo,

la noche de tu sombra y de tu pelo

salvajemente ardiente.

Quiero llorar por tus montes violetas,

por tus vientos helados, por tus surcos

sembrados con metales y con huesos;

porque pareces el fondo de un océano,

colmado de naufragios.

¡Oh, tierra! Tierra mía, tierra antigua,

durísima y paterna.

2

El enemigo

Un ruido de cadenas y caballos

se acerca por el valle.

Negras espadas, tétricos arados

quieren tu espalda pura,

¡Oh rosa delgada!

¡Oh virgen campesina!

Lívidos tribunos, altos centuriones,

vienen con rojas enseñas,

vienen con tercas amapolas,

y con palacios de lanzas

resplandecientes.

Un ruido de caballos y cadenas

se acerca por el valle.

¡Afilad las lanzas y los dardos!

¡Reforzad las torres y los muros!

que los romanos vienen

con látigos de hierro enloquecido

y lobos de basalto.

3

 La ciudad

¡Numancia! Qué pena dan tus cercados,

tus débiles violetas invadidas,

tus sollozantes casas sin ventanas

y aquel color tan triste de la lluvia

sobre tus hombros muertos toma.

He de hablar con dulzura absoluta

de tus pálidas trenzas de barro,

del país traspasado que dominan

tus canciones humildes,

tus violentas canciones.

Y de la oscura paciencia abandonada

con que estabas ahí, sentada en tu colina;

cinco años, diez años, veinte años,

esperando soldados y soldados,

legiones y legiones,

Cónsules y Cónsules crueles,

con águilas rabiosas y tenaces

armas, y suplicios, y murallas.

Quiero hablar de la harina más triste,

de la carne más seca y solitaria,

del invierno más lento, de la noche

atada a un gran dolor más hondamente.

Y gemir por tus ojos profundos,

por tus rosas quemadas, por el suelo,

por tus blancas gavillas de ternura,

por tus muertos sin cuna ni sepulcro,

por la misma grandeza de tu nombre

inextinguiblemente herido.

Juan Eduardo Cirlot

RETRATO DE AYUNTAMIENTO

Los diamantes de la culpa.

Los papiros de la culpa.

Los pilares de la culpa.

Los colores de la culpa.

Las banderas de la culpa.

Las gárgolas de la culpa.

Las espinas de la culpa.

Escuchad, dice el alcalde, escuchad a las avecillas de los bosques.

Cantan como hombres encadenados.

Leonard Cohen

REMANENCIA

¿Qué te hace sufrir? 

Como si se despertara en la casa sin ruido

el ascendiente de un rostro 

al que parecía haber fijado un agrio espejo. 

Como si, bajadas la alta lámpara y su resplandor

encima de un plato ciego, 

levantaras hacia tu garganta oprimida 

la mesa antigua con sus frutos. 

Como si revivieras tus fugas

entre la bruma matinal al encuentro de la rebelión tan querida, 

que supo socorrerte y alzarte mejor que cualquier ternura.

Como si condenases, mientras tu amor está dormido,

el pórtico soberano y el camino que lleva a él.

¿Qué te hace sufrir?

Lo irreal intacto en lo real devastado. 

Sus rodeos aventurados cercados de llamadas y de sangre.

Lo que fue elegido y no fue tocado, 

la orilla del salto hasta la ribera alcanzada, 

el presente irreflexivo que desaparece.

Una estrella que se ha acercado, 

la muy loca, y va a morir antes que yo.

Rene Char

NARCISSUS

No conoces a nadie.

Conoces algunas calles,

colinas, verjas, restaurantes.

Las camareras han cambiado.

No me conoces.

Yo estoy feliz con el otoño,

las hojas las faldas rojas,

todo en movimiento.

Pasé junto a ti en una pared de mármol,

algún nuevo banco.

Sangrabas por la boca.

Ni siquiera sabías en qué estación estábamos.

Leonard Cohen