Fuera de juventud
nace la vida verdadera.
Infancia sólo es tierra,
ya sólo tierra lo que beso.
Si yo abro la memoria
el aire allí su tumba encuentra.
Jose Carlos Castaño
30 de junio de 2025
MI SANGRE
Tantos ríos que soltaron
bajo mi piel.
Mas no sé
por qué lo que me golpea
siendo agua tiene sed.
Viajero que dentro el pecho
a caballo siempre vas.
Por la herida sales, pero...
no creo que a descansar
Es estrecha la salida
para aquello que se va.
¿Va el río adonde, si el río
la sed no le quita al mar?
Viajero que dentro el pecho
oigo que quieres beber...
¿Para qué, si eres la fuente,
para qué corres con sed?
Tú galopas aquí adentro
como queriendo llegar...
¿Pero a dónde vas, viajero,
si eres tú la eternidad?
Manuel del Cabral
29 de junio de 2025
POR SALVARTE DEL HORIZONTE
Por salvarte del horizonte
enterré mi cuerpo una tarde de mar en furia,
incluso sin vestigio
de isla fatal,
que a ti y a mí
debió a lo lejos de iluminarnos.
Ausencia y temblor enhebré,
ceguera e ignorancia en cruz,
por hacer entera en mis ojos
tu primera mirada.
Jose Carlos Castaño
DOMINGO
La veis un día domingo.
Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado
(no la podéis mirar),
un traje donde cuelgan trabajos, tristes hilos,
pespuntes de dolor, esperanzas sangrantes
hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,
de ir gastando mañanas, hombres de cada día,
en las estribaciones de un pan dominical.
La veis venir acaso de un azar con ternuras,
de una piedad con fábulas; la veis
venir y no sabéis que está llamándose
lo mismo que la vida,
lo mismo que su traje hecho disfraz de olvido,
hecho carne de engaño y servicial,
cortado a la medida de mensuales lágrimas,
de quebrantos tejidos con la última
hebra de la intemperie, con las briznas
de ese telar de amor donde aprendemos
la hermandad necesaria que es un cuerpo sin nadie.
Sucede que es un día más bien canción que número,
más bien como una lluvia de inclemente mirada,
de humilde mano abierta
que volverá a vestir de desnudez la vida.
Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,
ya es mentira ese tiempo blandamente nocivo
que se nos va quedando alquilado en la piel,
que se nos gasta hasta dejarnos
un mísero rastro de caricia vacía,
llegar a confundirnos en un domingo anónimo,
en un amor sin cuerpo, hilvanando de lástima.
Y entonces, ese día, el domingo,
viene llegando, corre, se nos acerca
(todos la conocemos),
nos mira igual que un charco
de amor recién secado, nos contagia
de todo cuanto es puro en su día siguiente,
porque está consolándose con un jornal caduco,
está desviviéndose
en una pobre sucesión de acopios para amar,
de ir contando los años por tránsitos de trajes,
por memorias zurcidas, por sueños arrancados
del retal de un domingo cegador e ilusorio.
Jose Manuel Caballero Bonald
28 de junio de 2025
ELEGIA MARINA
Imperceptible, un sol
declina por las ramas de la costa
hasta las ondas de poniente
que agitan los insectos.
Aquí reposa el cuerpo en la húmeda
tierra de la memoria.
Un grito hubiera roto la distancia.
El único retorno
murmura en lo más alto de la densa arboleda
de eucaliptos bajo el cielo cubierto. La sombra
del volcán vertida al mar es el último mar
que se cierra a los ojos en medio de un gran sueño.
El mar que penetraba por el borde más alto
del sol, será el último mar
para dorar tu frente. Como
si el mar que terminara
de un golpe
cumpliera tu figura.
Jose Carlos Castaño
A BATALLAS DE AMOR, CAMPO DE PLUMAS
Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.
Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, acaso un último
estertor adherido
a la carne, la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios de la noche.
Despierta, ya es de día, mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.
Sólo es un pacto a veces, una tregua
ungida de sudor, la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.
Rastros
hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.
A batallas de amor campo de plumas.
Jose Manuel Caballero Bonald
27 de junio de 2025
EN NOVIEMBRE
Al fondo de esta tarde de tormenta
nada huye del sabor a duelo
en las nubes que pasan.
La confianza de que vendrá
otro amanecer, la cabaña
entre los sombríos redobles
del viento,
como invitando a danza
o fin de asedio.
No puedo darte nada más
que este ahora de todo en abandono,
como si cumpliera una respuesta o un deseo
que ya no importa.
Montón de labios, presencia de cosas
de repente, vislumbres que se apagan,
desolada siembra en los bordes de la crecida
avalancha que trastoca y confunde,
y todo lo inunda, y también termina.
Jose Carlos Castaño
SOLICITO EL SILENCIO SE DESLIZA POR LA MESA NOCTRUNA
Solícito el silencio se desliza por la mesa nocturna,
rebasa el irrisorio contenido del vaso.
No beberé ya más hasta tan tarde:
otra vez soy el tiempo que me queda.
Detrás de la penumbra yace un cuerpo desnudo
y hay un chorro de música hedionda
dilatando las burbujas del vidrio.
Tan distante como mi juventud,
pernocta entre los muebles el amorfo,
el tenaz y oxidado material del deseo.
Qué aviso más penúltimo amagando
en las puertas, los grifos, las cortinas.
Qué terror de repente de los timbres.
La botella vacía se parece a mi alma.
Jose Manuel Caballero Bonald
26 de junio de 2025
EL AMOR LEJANO
INMÓVILES os abandoné
de cara a la desafiante luz de entonces.
Si vuelvo
sin voz miráis
en el fondo cada vez más lejano
de aquello que envié en mi busca
que conmigo partió a la deriva.
Si vuelvo
la vista atrás
una enamorada constelación me aleja
de las palabras.
Jose Carlos Castaño
DEFECTUOSA FORMACION DEL PLURAL
Disfraz, persona unitiva.
Lezama Lima
Cuántos días baldíos
haciéndome pasar por lo que soy.
Máscara sin memoria, líbrame
de parecerme a aquel que me suplanta.
Uno solo será mi semejante.
Jose Manuel Caballero Bonald
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