EL POETA ES EXACTO. LA POESIA ES EXACTITUD...

FRAGMENTO




El poeta es exacto. La poesía es exactitud. Desde Baudelaire, el público ha comprendido, poco a poco, que la poesía es uno de los medios más insolentes de decir la verdad.
No existe arma de mayor precisión; y para defenderse, con una defensa instintiva, de la angustia de la exactitud y de las claridades reveladoras, se obstinan las gentes en confundir la poesía con la mentira, la viveza de espíritu con la paradoja.
¿Para qué referir una historia que no lleve en sí el peso inimitable de la verdad? ¿Para qué Memorias imaginarias, falsas anécdotas, frases que se equivocan de labios y recuerdos pintorescos? El peso muerto de la inexactitud abruma de fatiga.
Muy distinto es el haz de luz de un proyector, que se pasea por la superficie de esa noche acumulada detrás de cada uno de nosotros y que se detiene sobre un rostro, un acto o un lugar significativos, de forma que les dé el máximo de fuerza expresiva y de resurrección.[...]

1934-1935. Un telón cae, un telón se levanta. La vida ha muerto, viva la vida! Ha muerto una época, que he vivido desde su comienzo intensamente, pero contra toda mi voluntad; mis antenas me anuncian que empieza una era nueva en la que entreveo la nobleza cuyos signos me agradan. Aprovecho unos minutos de entreacto para levantarme, descansar, volverme y pasear mi anteojo. [...]

Un señor, cuya papel de cartas se embellece con profusión de lugares comunes grabados: Legión de Honor...,
Palmas Académicas... , teléfono... , telégrafo... , me censura el empleo de lugares comunes que ruedan por 
todas partes. Yo enrojecería de vergüenza si el periodismo no me diera el ejemplo y el estilo frívolo que exige no comportase el uso de tales términos; unos, sin excusa; otros, magníficos, firmes en sus pedestales de mármol puro, verdaderas obras maestras de los siglos. ¿Nacieron alguna, vez? ¿Salieron, sin padre, del fondo de las excavaciones?

Un agricultor encuentra los brazos de la Venus de Milo. ¿A quién pertenecen? ¿A la Venus de Milo o al agricultor? Pertenecen al mito. Se abrazan al cuello de la poesía. Son serpientes blancas que tienen vida propia.
¡Qué delicia emplear los: «No obstante », "En resumen », «Por lo demás... », «Aparte de », «En una palabra » que se ensamblan ellos solos como fragmentos de un puzzle!
Perdóname, lector. Compréndeme. Ayúdame. Juega conmigo. No te quedes en pie delante de mi mesa.
Conviene escribir y leer juntos esta prosa con plantilla y por retazos.

Jean Cocteau

JAZZ-LILITH

Con mis ojos escucho, con mis ojos

de menta y de cristal desmesurado.

Con mis ojos de piano en el ocaso,

con mis ojos de tigre y de cerezo.

Con mis ojos escucho los acordes,

los desgarrados sones de la tarde,

los sones del amor y del sollozo,

los muslos que se acercan por el cielo.

Con mis ojos escucho tantas selvas,

tantas selvas de furia y de carbunclos.

Con mis ojos de piano, con mis ojos

de hoguera abandonada en el desierto.

Los acordes se rompen en el canto,

los acordes se quiebran en los árboles,

los muslos se acercan por el cielo,

los muslos de magnolia y de ceniza.

Con mis ojos escucho los dos muslos,

con mis ojos de menta y de asesino,

con mis ojos de músico extraviado.

Juan Eduardo Cirlot

MEDITACIONES RELIGIOSAS

Poema sin orden, escrito en la Navidad de 1794

Este es el tiempo en que la voz de la adoración,

que es divina para el oído, me levanta

como con la trompeta de un ángel; y accediendo

y mezclándome con el coro, casi creo ver

la muchedumbre celestial que cantó el himno

de la paz sobre los campos de Belén.

Pero tú eres más luminoso que el resplandor de los ángeles

que anunciaron tu nacimiento; tú, varón de dolores,

¡despreciado Galileo! Porque lo Grande

e invisible (que sólo percibimos por símbolos)

con extraña e insuperable luz

brilla desde el rostro del justo y oprimido

cuando, sin cuidar de sí, el santo flagelado

compadece al opresor. ¡Hermosa la miel

del viernes, el bosque, el mar, el sol, las estrellas,

huellas de su Señor Creador! (...)

Samuel Taylor Coleridge

CANCION DE GLICINA

Mire un rayo de sol,

combado en el azul, hasta la tierra,

y allí vi un pájaro atrevido:

¡oh, qué encantado y dulce!

Bajábase y subía, parpadeaba, en círculos

volaba por el rayo de soleada niebla,

con sus ojos de llama y con su pico de oro

y todo su plumaje de amatista.

Y así cantaba: «¡Adiós! ¡Adiós!

Lo que sueña el amor se cumple raramente.

Las flores no se quedan nunca, nunca;

no permanecerán las gotas de rocío.

¡Oh, mayo, mayo dulce:

ya es hora de partir!

Iremos lejos, lejos,

¡iremos hoy, hoy mismo!»

Samuel Taylor Coleridge

EL AMANTE DESPUES DE TODO

Mueres exactamente en esa actitud de burla, inmundo parásito de la vacía ordalía.
Mueres exactamente con ese aspecto, en toda tu diarreica posesión de tu elevado rango.
Tu cieno bajo el sol, agente de la podredumbre en mi gran corazón marinero. 

Eres tú.
Es tu miserable juicio de mi asunto amoroso.
Una blanca mariposa parpadea como el final de una película doméstica, y me da palabras, y con ella puedo construir un mundo en el que tú puedas menearte, un mundo grande, complejo y verdadero, en el que resultó ser el amante después de todo, y tú resultas ser tan sólo estúpida, pero perdonada en un granizo de semillas.
¿Cómo puedo ponerte a dormir? ¿Qué piedra tallada, qué inscripción podrían mantenerte yacente? Me detestas porque carezco de temple. Sobre tu fatiga alzamos el emblema de la victoria. Inhalamos profundamente la fragancia de tu rendición.
Es exactamente mediodía. Yo soy la falsa voz del armisticio. ¿Quién espera tras tus ojos idiotas el golpe final?

EL AMANTE DESPUÉS DE TODO

Aunque eres capaz de ser más astuta que yo, no pienso volver a ti. 

Aunque la pureza de tu amor se vea reafirmada por el unánime temblor de todas y cada una de las plumas de las huestes celestiales, no tengo intención de volver al hacha de tu amor. 

Oh triunfante hombre esposo y rey del lazo de los caballos sin corral, no pienso volver a ti, aunque me retuerza entre tus brazos y rinda ante tu voluntad la esencia total de mi polvorienta cáscara aquí en este capturado salón del sudor,
jamás pienso regresar, juro por la desgarrada cortina de mi virginidad y el silencio espeso como la sangre entre las palabras sin puentes, que te mentiré por toda la eternidad; y que jamás seré de nuevo el receptáculo de tu necesidad.

Leonard Cohen

ESPEJO Y AGUA

Tu alma en mí dejó su fría imagen,

sólo recuerdo de lo que vivías,

y si al espejo miro y me reflejo

allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera

con un reposo de apagado aliento,

como si descendiendo arenas

o un tropel de recuerdos

sobre mi piel, con sosegado paso

hacia el cristal cayeran.

¿No caen hojas como frases muertas,

y mis ojos en ti no fueron rosas

ahogadas en tu aroma?

Si al agua miras, mira

mi corazón ornado de sepulcros

bajo las olas que lo mueven,

crecido entre las ruinas de tu nombre,

entre perderse en muerte o florecer

como una eterna espera o el lamento

de un Adán impasible que soñaba

contigo y tu mentido Paraíso.

Porque al mirarte contra el agua, miras

mi pensamiento en tu alma suspendido.

Ali Chumacero

VERSOS COMPUESTOS EN UNA SALA DE CONCIERTOS

¡Oh! Dadme, libre ya de esta escena sin alma,

escuchar a aquel músico viejo, ciego y canoso,

a quien, desde los brazos del alma, besé un día:

sus aires escoceses y sus bélicas marchas,

a la luz de la luna, en perfumada noche

de estío, mientras danzo junto al heno esparcido,

con chicas que sonríen entre un brillo de bucles.

O, si el ocaso pone su púrpura en remansos

del lago en calma, terso, dejadme que me esconda,

sin ser visto ni oído, tras los alisos. Flota,

atada a sus raíces una lancha de pesca,

y en su asiento atildado descansa Edmundo y deja

que le mezca la lancha perezosa, y arranca

a su flauta una música tan ardiente y tan triste,

que unas lágrimas dulces en el rostro le tiemblan.

Y si corre, Ana mía, el viento de la noche

y la ráfaga hiciese crujir el cobertizo

y chillar agriamente al gallo, entre la lluvia,

¡qué bueno oírte alguna balada triste, triste,

de un náufrago perdido, que flota en la tormenta

y a quien, bajo la arena, su viejo amor sepulta!

Oírte, ¡oh, delicada mujer! , pues tu voz guarda

todas las melodías y goces melancólicos

de la Naturaleza: de pájaros y de árboles,

del quejumbroso mar en las cavernas verdes,

y música y murmullo de donde tiembla, rígida,

al súbito airecillo, la hierba en los brezales.

Samuel Taylor Coleridge

KUBLA KHAN

En Xanadú, Kubla Khan

mandó que levantaran su cúpula señera:

allí donde discurre Alfa, el río sagrado,

por cavernas que nunca ha sondeado el hombre,

hacia una mar que el sol no alcanza nunca.

Dos veces cinco millas de tierra muy feraz

ciñeron de altas torres y murallas:

y había allí jardines con brillo de arroyuelos,

donde, abundoso, el árbol de incienso florecía,

y bosques viejos como las colinas

cercando los rincones de verde soleado.

¡Oh sima de misterio, que se abría

bajo la verde loma, cruzando entre los cedros!

Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizado

como el que frecuentara, bajo menguante luna,

una mujer, gimiendo de amor por un espíritu.

Y del abismo hirviente y con fragores

sin fin, cual si la tierra jadeara,

hízose que brotara un agua caudalosa,

entre cuyo manar veloz e intermitente

se enlazaban fragmentos enormes, a manera

de granizo o de mieses que el trillador separa:

y en medio de las rocas danzantes, para siempre,

lanzóse el sacro río.

Cinco millas de sierpe, como en un laberinto,

siguió el sagrado río por valles y collados,

hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre,

y hundióse con fragor en una mar sin vida:

y en medio del estruendo, oyó Kubla, lejanas,

las voces de otros tiempos, augurio de la guerra.

La sombra de la cúpula deliciosa flotaba

encima de las ondas,

y allí se oía aquel rumor mezclado

del agua y las cavernas.

¡Oh, singular, maravillosa fábrica:

sobre heladas cavernas la cúpula de sol!

Un día, en mis ensueños,

una joven con un salterio aparecía

llegaba de Abisinia esa doncella

y pulsaba el salterio;

cantando las montañas de Aboré.

Si revivir lograra en mis entrañas

su música y su canto,

tal fuera mi delicia,

que con la melodía potente y sostenida

alzaría en el aire aquella cúpula,

la cúpula de sol y las cuevas de hielo.

Y cuantos me escucharan las verían

y todos clamarían: «¡Deteneos!

¡Ved sus ojos de llama y su cabello loco!

Tres círculos trazad en torno suyo

y los ojos cerrad con miedo sacro,

pues se nutrió con néctar de las flores

y la leche probó del Paraíso».

Samuel Taylor Coleridge

GOEBBELS ABANDONA SU NOVELA Y SE AFILIA AL PARTIDO

Su último poema de amor

se rompió en la bahía

donde rubios personajes blasfemaban

cargando chatarra

en oxidados submarinos.

Al sol

se sintió sorprendido

al sentirse tan carente de deseos

como una rueda.

Más simple que el dinero

se sentó sobre un poco de sal derramada

y se preguntó si volvería a encontrar alguna vez

las cicatrices de las farolas

úlceras de verja de hierro forjado.

Recordaba perfectamente

cómo dispuso

el ataque cardíaco de su padre

y cómo dejó a su madre

en un pozo

con la memoria en blanco por la pérdida de culpabilidad.

Precisión bajo el sol

los elevadores

las piezas de hierro

dispersaron a cualesquiera de vosotros

cuyo dolor hubiera dejado

igual que un silbato dispersa

a un equipo de hombres sudorosos

Preparado a unirse al mundo

sí, sí, dispuesto a casarse

convencido de que el dolor es una cuestión de elección

un Doctor de la Razón

empezó a contar los barcos

a condecorar a los hombres.

¿Amenazarán acaso los sueños

esta disciplina?

¿le llevarán el pelo favorito los muslos favoritos

los ganadores de apuestas de las carreras de caballos de la vida anterior

llevarán a aventureros cafés?

¡Ah, mis queridos pupilos!

¿creéis que existe una mano

tan bestial, tan despiadada con la belleza

que pueda apagar

su religiosa luz eléctrica antidiarreica?

Leonard Cohen

EL HIJO NATURAL

A su pregunta, yo sobre la piel

veía los silencios cruzar el transparente

origen del pecado.

Quizá fue por la tarde

o cierta madrugada, cuando el insomnio era

escándalo antes y después, y al alma

en sordo interrogar de prisionero

urdía entre la sombra la varonil espera

de la perduración.

De su mirar volaban

retratos, somnolencias, un rostro femenino

en lucha contra el tiempo: ala o peste

que deja la ciudad e incendia calles

y alcobas sin historia, propicias luego al súbito

nacer de la amargura.

Noches de perversión

derrámanse en sus ojos, materia luminosa

de una mujer que en ellos perdura.

Ali Chumacero